"A vida se tornara uma grande ilusão posta,
assim, naquelas frágeis mãos. Era,
agora, um soldado isolado da tropa, distante do seu quartel, numa guerra bruta,
sem bússola, sem reservas, sem armas, sem cantil, despida de todo orgulho,
conquanto pudesse, ainda, agradecer a Deus por não estar sob a perseguição de
inimigos renhidos ao seu encalço. Ela era o seu próprio flagelo. Ninguém daria
amanho à sua vida, senão que ela mesma. De repente, seria preciso meter em sua
cabecinha ingênua, desde já, um aprendizado alongado, oriundo de
experiências amargas, condensadas por anos e anos a fio, ao tempero de erros e
acertos, de cuja aspereza a vida lhe poupara. Como seria, então, fazer isso,
desde logo? É justamente quando espíritos desalentados sugerem aos
supliciados, coisas impróprias de se fazerem. Talvez, conjecturou desorientada
e aflita, a morte fosse uma solução breve e definitiva".
Texto
extraído do capítulo 44 (Falsa
identidade) da obra "Sobre Trechos duma Vida"
Brodowsqui
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