Cantar para você,
meu canto seco. Enquanto você dorme, eu me preparo para uma guerra. Sei que nem
sempre meu canto é bonito, mas preciso cantar. Porque é noite em plena cidade;
desgraçadamente é sempre noite. Não é pesada a minha armadura de soldado, nem o
fuzil, nem minha imobilidade. Pesado é eu ficar aqui, esperando que o tempo
passe, que a vida passe, enquanto que minha guerra é diferente. Minha carcaça é
leve, mas estou pesado como uma fera. E penso: – Estou sozinho como uma ilha no
espaço, mas não preciso de ninguém. Nisso eu sou orgulhoso.
Na frente do Tiro de Guerra, numa cidade
fantástica, o camarada vai e volta, maquinalmente.
– É bom ficar aí? Perguntam as duas moças
que passam; são dois risinhos de ironia e ternura. À luz das lâmpadas elas não
parecem feias, mas bem razoáveis. Elas vão embora, mas voltam outra vez, agora
silenciosas. Uma delas lança uma coisa no cimento que caiu numa sombra. Talvez
fosse uma bomba, pensamos. Mas era uma rosa pequena, ridícula. Então eu e meu
camarada repartimos a rosa; coloquei uma pétala no peito, sob a armadura de
soldado.
Penso em você, meu amor, que não é uma
rosa, mas não é ridícula, nem quando você mente para fazer os outros felizes.
Continua a noite e olhamos o relógio da
torre. Eu fico aqui à espera, mas nada de extraordinário acontece: não é a
chegada de nenhum rei, não matam nenhum presidente e não há ninguém para pôr
fogo na cidade. E ninguém para me cuspir no rosto. Todos estão calmos esta
noite, completamente razoáveis. Tenho sede, e uma raiva enorme de depender-me
de líquidos, pois tenho sempre a sede das feras.
É noite e estou servindo a pátria.
É noite e penso em fazer um poema para a América, mãe gentil, tão explorada, e
penso:
América, minha
pequena namorada
de ventre
violentado,
minha amante
milenar
que caiu nos
braços de todos
que amaram sua
riqueza,
sem nada pedir em
troca;
E penso, ainda, com a pétala da rosa em
meu peito:
Eu vejo você em
cada operário que volta,
eu vejo você em
seu sorriso triste
eu vejo você em
seu colo brincado
de meninos
trágicos, América, meu amor.
Tenho lágrimas nos olhos, minha carcaça é
leve, mas estou pesado como uma fera. E penso em você, meu amor, e você não é
América, e nem sempre pode ser gentil.
Miseravelmente somos pequenos ante os
acontecimentos do mundo. É noite, o fuzil me cansa – mas nem isto tem tanta
importância, pois num outro lugar é dia para homens diferentes, mas donos do
mesmo abismo, do mesmo riso, do mesmo amor, e da mesma sede insaciável que
sinto, (esta sede horrível).
Neste momento, os sargentos, a poucos
metros, estão certamente ilhados nos braços de suas mulheres, em lençóis
brancos. Penso que neste momento esses homens, defensores fiéis da pátria e da
democracia, se tornam crianças. Já não são os tradicionais e austeros, mas bem
razoáveis. Neste momento, também, milhares de palavras são escritas, e nem
todas serão ouvidas. Estamos no mundo das palavras e homens viajam
fantasticamente. Aviões jogam bombas sobre populações indefesas, sobre
criancinhas. Mas não tem importância, o mundo é bem razoável e nem todos estão
em guerra. Existe um pouco de fome em cada país, garanto, mas em compensação
todos são calmos, incapazes de fazer mal a uma mosca. Em algum lugar,
certamente, alguém comete seu crime que não será publicado. Pois todos cometem
seu crime. E penso que o meu maior crime é esperar. Mas isto também não tem
importância, pois amanhã ele virá raptar as criancinhas.
E penso em você, meu amor. E você é
pequena ante os acontecimentos do mundo, quase sem nenhuma importância, mas
gosto de você, principalmente de seus cabelos que beijei numa tarde. Eles
sempre me torturam. E minha armadura de soldado é leve, apenas um pouco
incômoda, mas estou pesado como uma fera.
Dois camaradas vêm sonâmbulos, ainda, para
nos substituir, arrumando os cintos. Já não tenho o fuzil nas mãos, mas tenho
comigo esta sede enorme. Estamos alojados para o repouso, mas antes é preciso
comer e beber. Meus companheiros falam besteiras o tempo todo, mas são mais
felizes, pois não sabem ainda da última notícia. Mas nisto sou mais forte que
eles, pois carrego todo o peso da fera, e não peço ajuda a ninguém. Mas todos
nós somos cocacolizados e aliados na mesma sede, com a avidez das feras. Deito
meu corpo no leito de soldado, com a pétala em meu peito. Não salvarei o mundo
e nem o mundo me amará o suficiente. Estou horizontalmente acomodado, apenas
com uma enorme sede, ilhado no espaço, mas não preciso de ninguém. Meu sono me
bastará.
Nascemos para o
amor
na arquitetura da
lágrima e do sonho,
estamos perdidos
no espaço
entre a essência
do vegetal e o ferver dos metais.
Lá fora a torre da igreja é alta, mas não
o bastante para encobrir as nuvens. Percebo que nada é tão alto ou tão profundo
quanto nos parece. Até o amor que nos pareceu tão grande hoje, amanhã ficará
simples com a força do tempo. Por isso não amo a fragilidade da rosa. Mas,
mesmo assim, hoje, cada um guarda consigo uma pétala no peito.
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